Poesia

J. Glover - The Island of Madeira,  XIX century

Desde sempre na poesia são imortalizadas as paisagens das ilhas. No século XVI, o poeta, L. Vaz de Camões na épica obra, Os Lusíadas, descreve episódios da história portuguesa, entre os quais, a viagem do caminho marítimo para a Índia. Num dos seus cantos, também descreve uma das ilhas do Atlântico, a Madeira, e a sua outrora, exuberante vegetação.

 

(...)

"Assim fomos abrindo aqueles mares,

que geração alguma, não abriu.

As novas ilhas vendo e os novos ares.

Que o generoso Henrique descobriu.

De Mauritânia os montes e lugares,

Terra que Anteu num tempo possuiu,

Deixando à mão esquerda, que à direita,

Não há certeza doutra, mas suspeita.

Passamos a grande ilha da Madeira,

Que do muito arvoredo assim se chama,

Das que nos povoamos, a primeira,

Mais célebre por nome que por fama,

Nem por ser do mundo a derradeira,

Se lhe avantajam quantas Vénus ama,

Antes, sendo esta sua, se esquecera,

De Cipro, Pafos  e Cítera".

L. Vaz de Camões, in Os Lusíadas, canto - V

Oração da Árvore

Após o rescaldo dos incêndios que assolaram a ilha da Madeira, fica um poema, um apelo à importância das árvores, e da floresta.

 

Tu que passas e ergues para mim o teu braço,

antes que me faças mal olha-me bem.

Eu sou o calor do teu lar nas noites frias de inverno,

ou sou a sombra amiga

que tu encontras quando caminhas sob o sol de agosto,

e os meus frutos são a frescura apetitosa

que mata a sede nos caminhos.

Eu sou a trave amiga da tua casa,

a tábua da tua mesa,

a cama em que tu descansas,

e o lenho do teu barco.

Eu sou o cabo da tua enxada,

a porta da tua morada,

a madeira do teu berço,

e o aconchego do teu caixão.

Sou o pão da bondade e a flor da beleza.

Tu que passas olha-me bem,

e não me faças mal.

                                                                 Veiga Simões, 1914

Dia Mundial da Floresta

Pico do Arieiro (Ilha da Madeira)

Em jeito de comemoração, do dia mundial da floresta, 21 de março.

As velhas árvores

Olha estas velhas árvores - mais belas,
Do que as árvores mais moças, mais amigas,
Tanto mais belas quanto mais antigas,
Vencedoras da idade e das procelas...
O homem, e a fera à sombra delas
Vivem livres de fomes e fadigas;
E em seus galhos abrigam-se as cantigas
E alegria das aves tagarelas.
Não choremos jamais a mocidade!
Envelheçamos rindo! envelheçamos
Como as árvores fortes envelhecem,
Na glória da alegria e da bondade
Agasalhando os pássaros nos ramos,
Dando sombra e consolo aos que padecem!
António Ramos Rosa (1924 - 2013)

Árvores

Vereda dos Balcões (Ilha da Madeira)

O que tentam dizer as árvores
No seu silêncio lento e nos seus vagos rumores,
o sentido que têm no lugar onde estão,
a reverência, a ressonância, a transparência,
e os acentos claros e sombrios de uma frase aérea.
E as sombras e as folhas são a inocência de uma ideia,
que entre a água e o espaço se tornou uma leve integridade. 

(...)
É um canto num sono,
e o vento e a luz são o hálito de uma criança,
que sobre um ramo de árvore abraça o mundo.
Olavo Bilac (1865 - 1918)

Outuno

E visto que, chegou o Outuno...

"Word of Autumn"

The colder wind today, brought word of change.

With Autumn on its way soft blossoms shrink.

Berries dropp their plump hued heads in phases,

And shorter days pull Autumn to its brink.

The sun sheds less it brigntness in full streams.

Pine tress sigh, branching closer to the ground.

Early morning grass recalls frosty dreams. 

Autumn hunkers closer with autumn sounds.

Ligth health´s cosy warmth, pull covers higher.

One of Autumn´s blessings is a blazing fire.

Fay Slimm
Fonte

Entrei na Sombra como Alguém que Via

Entrei na sombra como alguém que via,
Entrei devagar no ritmo de um salmo,

E havia luz,

Era uma luz, como uma árvore quando cresce

E estando em flor, era um dia inteiro.

Entrei com a sombra pela cintura como algo conquistado,

Com o sangue a escorrer-me para os pés.

Mas mesmo, que não sangrasse,

Eu entrava em triunfo, inteiramente vencido.

Entrei para um laço sem saída, porque era um nó aberto

E tinha os pés regados pelo sangue que dá vida,

Tinha umas sandálias de sangue para caminhar livre.

Entrei em morte sucessiva no que vive

Era a luz de uma árvore quando cresce

E se ensombra para não ficar sozinha.

Daniel Faria

Foto de L.R.

Poema das Árvores

As árvores crescem sós.
E a sós florescem.
Começam por ser nada.

Pouco a pouco
se levantam do chão, se alteiam palmo a palmo.
Crescendo deitam ramos, e os ramos outros ramos,
e deles nascem folhas, e as folhas multiplicam-se.

Depois, por entre as folhas, vão-se esboçando as flores,
e então crescem as flores, e as flores produzem frutos,
e os frutos dão sementes,
e as sementes preparam novas árvores.

E tudo sempre a sós, a sós consigo mesmas.
Sem verem, sem ouvirem, sem falarem.
Sós.
De dia e de noite.
Sempre sós.

Os animais são outra coisa.
Contactam-se, penetram-se, trespassam-se,
fazem amor e ódio, e vão à vida
como se nada fosse.

As árvores, não.
Solitárias, as árvores,
exauram terra e sol silenciosamente.
Não pensam, não suspiram, não se queixam.
Estendem os braços como se implorassem;
com o vento soltam ais como se suspirassem;
e gemem, mas a queixa não é sua.

Sós, sempre sós.
Nas planícies, nos montes, nas florestas,
A crescer e a florir sem consciência.

Virtude vegetal viver a sós
E entretanto dar flores.

António Gedeão
Foto; L. Ramos

A Um Carvalho

Eis o pai da montanha, o bíblico MoisésVegetal!
Falou com Deus também,
E debaixo dos pés,
inominada, tem
A lei da vida em pedra natural!

Forte como um destino,
Calmo como um pastor,
E sempre pontual e matutino
A receber o frio e o calor!

Barbas, rugas e veias
De gigante.
Mas, sobretudo, braços!
Longos e negros desmedidos traços,
Gestos solenes duma fé constante...

Folhas verdes à volta do desejo
Que amadurece.
E nos olha a prece
Da eternidade
Eis o pai da montanha, o fálico pagão
Que se veste de neve e guarda a mocidade
No coração!

Miguel Torga
(Foto retirada daqui)

Poema das Folhas Secas de Plátano

As folhas dos plátanos
desprendem-se e lançam-se na aventura do espaço,
e os olhos de uma pobre criatura

comovidos as seguem.
São belas as folhas dos plátanos

quando caem, nas tardes de Novembro
contra o fundo de um céu desgrenhado e sangrento.
Ondulam como os braços da preguiça
no indolente bocejo.
Sobem e descem, baloiçam-se e repousam,
traçam erres e esses, cicloides e volutas,
no espaço escrevem com o pecíolo breve,
numa caligrafia requintada, o nome que se pensa,
e seguem e regressam,
dedilhando em compassos sonolentos
a música outonal do entardecer.
São belas as folhas dos plátanos espalhadas no chão.
Eram lisas e verdes no apogeu
da sua juventude em clorofila,
mas agora, no outono de si mesmas,
o velho citoplasma, queimado e exausto pela luz do Sol,
deixou-se trespassar por afiado ácidos.
A verde clorofila, perdido o seu magnésio,
vestiu-se de burel,
de um tom que não é cor,
nem se sabe dizer que nome tenha,
a não ser o seu próprio,
folha seca de plátano.
A secura do Sol causticou-a de rugas,

um castanho mais denso acentuou-lhe os nervos,
e esta real e pobre criatura
vendo o solo coberto de folhas outonais
medita no malogro das coisas que a rodeiam:
dá-lhes o tom a ausência de magnésio;
os olhos, a beleza.

António Gedeão

Balada das Levadas

Águas mansas das levadas
não sois como as das ribeiras,
que em vindo o inverno inundam
casas, vinhedos e leiras
Na santa paz da montanha,
só se sente o seu cantar,
sempre igual e sempre novo,
num eterno caminhar.
Essa voz suave encerra
enigma doce e profundo...
- Cantais promessas do céu
ou chorais males do mundo?
À vossa beira se espelham
hortências, musgos e flores:
- velhos loureiros murmuram
loucas histórias de amores
As urzes esvaneceram
e os carvalhos já dobraram
ao peso de fartos liquenes
... e as águas nunca pararam.
Levadas da minha aldeia
galgando de monte em monte,
enchei de seiva esses vales,
cantai nas pedras da fonte.
Solitário viandante
que ides em longa canseira,
esta levada cantante
é uma fiel companheira.
Tudo seria mais triste
na quietude da serra,
se a vossa voz não se ouvisse
como a própria voz da terra.
As aves já aprenderam
o vosso lindo cantar;
- andam ensinando às flores
como se deve falar.
A serra já se não lembra
das gerações que passaram,
a vida vai e renova-se
... e as águas nunca pararam.

Alberto Figueira Gomes